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Big nem era minha, era de um cunhado.
Naquele tempo eu ainda não gostava de cachorros, pagando
por isso um preço que até hoje me maltrata. Mas, como ia
dizendo, Big não era minha, mas estava para ter ninhada, e
meu cunhado viajara.
De repente, Big procurou um canto e entrou naquilo
que os entendidos chamam de “trabalho de parto”. Alertado
pela cozinheira, que entendia mais do assunto, telefonei para
o veterinário que era amigo do cunhado
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