Respostas
CAMÕES, POIS ENTÃO!
por Maria Isabel Fidalgo a Quarta-feira, 16 de Fevereiro de 2011 às 21:16
Depois de morto prestaram-me
As honras que quis em vida,
E puseram-me nos Jerónimos,
Com gente ilustre e subida.
Deram-me o nome de Príncipe
Dos poetas portugueses,
E cá dentro deste túmulo,
Desato-me a rir às vezes.
Isto é chato pr’a caraças,
Melhor fora o cemitério,
Ouviam-se vozes de cima,
E quebrava-se este tédio.
Saio então para arejar,
E dou o braço a Pessoa,
E lá vamos respirar
O ar da nossa Lisboa.
Não se cumpriu Portugal!
Ele abatido e tristonho
Eu todo feito caruncho,
E cada vez mais mirolho.
Desconhecem quem nós somos,
Os que nos vêem passar
Mesmo até os governantes
Que gostam de nós falar.
Nas noites mais aquecidas,
Em tempo de quente estio,
Dormimos junto do Tejo,
E choram-nos águas do rio.
Ninguém dá por falta nossa,
Na morada tumular,
E os ossos enregelam,
No silêncio de rachar.
Mas há um dia no ano
Em que me enchem de graça
E pára até o país
Num dia cheio de Raça.
Canta a voz da nossa Amália
Povo que lavas no rio,
Mas o eco dessa voz
É hostil como o vazio.
E lá nos vamos morrendo,
Sofridos desde a raiz,
O povo chorando o frio,
E nós chorando o país.
Mas há um dia no ano,
Em que me honram na praça,
E finge-se com ar postiço
Um outrora de Ser raça.