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Meu pai retirou na biblioteca um livro sobre Van Gogh e passou o fim de semana
mergulhado na leitura. Ao cair da tarde de domingo, a porta de seu quarto se
abriu e ele surgiu, triunfante:
– Achei!
Levou-me para um canto – eu, aos doze anos, era seu confidente e cúmplice – e
sussurrou, os olhos brilhando:
– A orelha de Van Gogh. A orelha nos salvará.
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